„Mama, verstehst Du das? Ich kann einfach nicht mehr dichten. Als ich 14, 15 Jahre alt war, konnte ich das noch so richtig gut. Ich war ein Poet! Jetzt bin ich 17 und nichts geht mehr!“ — „Kommt drauf an, was Du dichten möchtest!“ — „Irgendwas schönes für Moni. Die hat doch morgen Geburtstag!“ — „Ach, für Moni willst Du was dichten? Der solltest Du etwas Liebes schreiben. Du bist doch verliebt in sie! Und sie in Dich. Oder?“ — „Ja, klar!“
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Wie immer …
Es war kein jungfräulicher guter Morgen mehr, sondern schon ein in die Jahre gekommener Vormittag, als mein Paul und ich uns an den Frühstückstisch begaben. Auch wir beide mit unseren über 70 Jahren waren schon angegraut, doch vom Gefühl her noch aufgekratzt und zufrieden.
Gemütlich goss ich den Kaffee ein, während Paul unsere Semmel durchschnitt, um mir, so wie immer, den oberen Teil vom Brötchen zu geben, während er, auch so wie immer, zufrieden in den unteren Teil biss, nachdem er Butter und Marmelade drauf gestrichen hatte. Und so saßen wir schweigend und zufrieden da.
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